2. RÉSZ:

„Diego, ne hagyd, hogy Mariana meglássa a leleteket. Mondd neki, hogy csak influenza. Ha kérdez, tagadj mindent.”

Hangosan olvastam fel az üzenetet.

Lassan.

Mintha minden egyes szónak rá kellett volna zuhannia.

Diego lehunyta a szemét.

Akkor értettem meg, hogy nem az egészsége miatt pánikolt.

Attól rettegett, hogy lelepleződik.

Nem azért remegett a szája, mert félt, hogy ártott nekem.

Azért remegett, mert lebukott.

— Mariana — motyogta — hadd magyarázzam meg.

— Nem.

Felvettem a telefont az asztalról, mielőtt ő elérhette volna.

Elindult felém.

— Add ide a telefonomat.

— Milyen érdekes — mondtam. — Tulum városában megosztottad vele az ágyat, a hotelt és a vezetéknevedet, de most hirtelen a magánéleted miatt aggódsz.

Diego felemelte a hangját.

— Fogalmad sincs, mit csinálsz!

— De igen. A házamat védem.

És akkor történt valami, ami minden kiabálásnál jobban lefegyverezte.

A folyosóról megjelent Lucía.

A lányunk.

Tizenkét éves.

Mackómintás pizsamában, kócos hajjal, álmos és rémült szemekkel.

— Apa?

Diego arca azonnal megváltozott.

Felvette a jó apa álarcát.

— Kincsem, menj vissza a szobádba. Anya zaklatott.

Lucía nem mozdult.

Ránézett a számítógépre.

Ránézett a dossziéra.

Aztán ránézett a hotelszalagra, amit Diego már nem tudott elrejteni.

— Nem Monterreyben voltál?

A kérdés halkan csúszott ki belőle.

De keresztüldöfte őt.

Diego kinyitotta a száját.

Nem talált új hazugságot.

Odamentem a lányomhoz, és elé álltam.

Nem azért, mert Diego megütötte volna.

Hanem mert azon az éjszakán megértettem: vannak sebek, amelyek nem hagynak kék foltokat, mégis csontokat törnek belül.

— Lucía, menj a szobámba, és zárd be az ajtót.

— Anya, jól vagy?

Ránéztem.

Azt akartam mondani, hogy igen.

Hogy minden rendben van.

Hogy az apja csak hibázott, és holnap majd palacsintát reggelizünk, mint bármelyik vasárnap.

De a lányom többet érdemelt egy szépen kivasalt hazugságnál.

— Jól leszek — mondtam neki. — De most szükségem van rá, hogy engedelmeskedj.

Lucía bólintott.

Mielőtt elment volna, Diegóra nézett.

— Strandillatod van.

Ő lehajtotta a fejét.

Amikor a szobám ajtaja becsukódott, Diego lerogyott egy székre.

— Ezt nem kellett volna hallania.

— Azt sem kellett volna megélnie, hogy az apja az anyja vezetéknevét használja arra, hogy egy másik nővel feküdjön le.

Az arcát a kezébe temette.

— Ostobaság volt.

— Nem. Ostobaság az, ha valaki elfelejti befizetni a villanyszámlát. Ez döntés volt. Újra és újra. Tizenöt napon át.

— Én nem tudtam Camila betegségéről.

Az asztalra dobtam az üzenetet.

— Ő mást mond.

Diego a telefonra nézett.

Camila még mindig írt.

Három pont.

Szünet.

Három pont.

Aztán megérkezett egy újabb üzenet.

„Ha megtudja, ne felejtsd el, hogy nekem is megvannak a hangfelvételeid. Nem fogok egyedül elsüllyedni.”

Diego arcából kifutott az utolsó csepp szín is.

Felnéztem.

— Milyen hangfelvételek?

— Semmi.

— Diego.

— Semmi fontos.

Felnevettem.

Száraz nevetés volt, minden öröm nélkül.

— Milyen furcsa. Minden, ami tönkreteszi az életemet, mindig azzal kezdődik, hogy „semmi fontos”.

Megnyitottam a beszélgetést.

Megpróbálta kikapni a kezemből a telefont, de hátraléptem.

— Ne gyere közelebb.

— Ez az én telefonom.

— Ez pedig az én házam.

Megállt.

Mert tudta, hogy igaz.

A ház már a házasságunk előtt is az én nevemen volt. Mindig azt mondta, „a mi házunk”, amikor hatalmat akart mutatni, de „a te házad”, amikor ingatlanadót, karbantartást vagy javítást kellett fizetni.

Megnyitottam a hangüzeneteket.

Nem játszottam le mindet.

Elég volt egy is.

Diego hangja halkan, lazán szólt, a háttérben a tenger morajlásával.

„Mariana nem fogja megtudni. Hozzászokott, hogy hisz nekem. Ráadásul, ha történik valami, majd azt mondom, korábban volt. Tudod, milyenek a feleségek, mindent eltúloznak.”

A konyha mozdulatlanná dermedt.

Úgy éreztem, mintha a bőröm leválna a testemről.

Tizenöt napon át féltem az egészségem miatt.

A lányom miatt.

A házasságom miatt.

De ez a hangüzenet megmutatta nekem az igazi betegséget.

A megvetést.

Diego nem hibázott.

Ő kiszámolta az ártatlanságomat.

— Így beszélsz rólam?

Sírni kezdett.

De a könnyei későn érkeztek — és rossz irányba folytak.

— Részeg voltam.

— Te mindig részeg vagy, amikor igazat mondasz.

Felálltam, és felvettem a táskámat.

— Hová mész?

— Vizsgálatokra.

A pánik visszatért az arcára.

— Éjfél van.

— A kórházak nyitva vannak.

— Elmehetünk holnap.

— Te ma el tudtál menni Tulum városába. Én ma éjjel el tudok menni egy laborba.

— Mariana, kérlek. Ne csinálj botrányt.

Már megint ez.

A hűtlen férfiak nagy félelme.

Nem az, hogy elveszítik a feleségüket.

Nem az, hogy megbetegítik.

Nem az, hogy tönkreteszik a lányukat.

A botrány.

Elővettem egy másik dokumentumot a dossziéból.

— Már van időpontom. Beszéltem egy orvossal is. És egy ügyvéddel.

Diego úgy nézett rám, mintha idegenné változtam volna.

— Ügyvéddel?

— Igen. Mert van különbség aközött, hogy valaki megcsal, és aközött, hogy tudatosan kockázatnak tesz ki valakit.

— Én nem tudtam.

— Majd kiderítjük.

A telefonja újra rezgett.

Camila.

Nem vettem fel helyette.

Kihangosítottam, és fogadtam a hívást.

A hangja méregként szivárgott be a konyhába.

— Diego? Már elmondtad neki?

Ő néma maradt.

Én válaszoltam.

— Nem. De én már mindent elolvastam.

A vonal túlsó végén csend lett.

Aztán Camila idegesen felnevetett.

— Mariana, ne légy ilyen drámai. Kezelhető.

Forrni kezdett a vérem.

— Mióta tudtad?

— Semmi közöd hozzá.

— Attól a pillanattól kezdve van közöm hozzá, hogy a férjemmel feküdtél le, az én vezetéknevemet használva.

— Ugyan már. A házasságotok rég halott volt.

Diego lehunyta a szemét.

Én nem kiabáltam.

Nem adtam meg neki ezt az örömöt.

— Lehet. De a testem nem volt része a te gyászodnak.

Camila nagyot sóhajtott.

— Nézd, én senkit sem kényszerítettem. Ő keresett engem. Ő mondta, hogy te már hozzá sem érsz, hogy csak a lányotoknak élsz, hogy már nem is vagy nő számára.

Diegóra néztem.

Nem tudta állni a tekintetemet.

Évek fáradtsága vonult el előttem.

A dupla műszakjaim.

Az iskolai megbeszélések.

Az újramelegített vacsorák.

Az esték, amikor ruhában aludtam el, mert a testem már nem bírta tovább.

És ő, ahelyett hogy beszélt volna velem, a kimerültségemet hibaként adta el.

— Köszönöm, Camila — mondtam.

Gúnyosan felnevetett.

— Köszönöd?

— Igen. Most több igazságot mondtál, mint ő tizenöt év alatt.

Letettem.

Diego felállt.

— Tizenöt év? Mariana, ne túlozz. Voltak problémáink, de én szeretlek.

— Nem szeretsz. Megbíztál bennem. Ez nem ugyanaz.

— A feleségem vagy.

— Te pedig a kockázatom voltál.

Ez a mondat eltalálta.

Odamentem a szobám ajtajához.

— Lucía, kincsem, indulunk.

Diego azonnal reagált.

— El akarod vinni a lányomat?

Kinyitottam az ajtót.

Lucía az ágyon ült, az iskolatáskája az ölében. Beletette a plüssét, egy kabátot és az inhalátorát.

Az én kislányom már tudta, hogyan kell félelmet csomagolni.

Ez összetört.

— Nem elviszem — mondtam. — Kimentem ebből a hazugságból.

Diego elállta a nappali ajtaját.

— Ilyen későn nem mész el vele.

Felvettem az otthoni telefont.

— Állj félre.

— Nem.

Tárcsáztam.

— Mariana, ne tedd ezt.

— Akkor mozdulj.

— Az apja vagyok.

Lucía mögém lépett.

— Engedj át minket, apa.

Reszketett a hangja, de nem sütötte le a szemét.

Diego egy pillanatra megtört.

Nem miattam.

Miattam nem.

Miatta.

Félreállt.

Bőröndök nélkül mentünk el.

Csak Lucía hátizsákja, az én táskám és a sárga dosszié volt nálunk.

A liftben a lányom megfogta a kezemet.

— Camila beteg?

Megdermedtem.

Nem voltam készen.

Az ember soha nincs készen arra, hogy elmagyarázza a lányának: az apja vágyból, önzésből és gyávaságból veszélyt hozott a házba.

— Igen — mondtam. — És apád nagyon rossz döntéseket hozott.

— Te is beteg vagy?

A lift ajtaja kinyílt a földszinten.

Szorosan magamhoz öleltem.

— Még nem tudom. Ezért megyünk orvoshoz.

Lucía csendben sírt.

Én is.

De mentünk tovább.

Először egy magánkórházba mentünk. Vizsgálatokat végeztek, kérdéseket tettek fel, tanácsokat adtak. Az ügyeletes orvosnő nem kíváncsiskodva és nem sajnálkozva beszélt velem. Elmondta, mi következik, mire kell figyelnem, mikor kell megismételni a vizsgálatokat, és hogyan védhetem meg magam.

Nem fogom leírni a betegség nevét.

Nem azért, mert szégyellem.

Hanem mert Diego és Camila már éppen elégszer használták fegyverként a félelmet.

A lényeg ez volt:

Ő tudta.

Diego sejtette.

És mégis mosolyogva tért vissza az ágyunkba.

Azon a hajnalon a nővéremnél, Patriciánál aludtunk.

Lucía kettőnk közé feküdt, mint kiskorában, amikor rémálmai voltak. Patricia eleinte nem kérdezett semmit. Csak teát hozott, és levette a cipőmet.

Amikor elmeséltem neki mindent, el akart menni és összetörni Diego arcát.

— Nem — mondtam. — Mi a látszatát fogjuk összetörni.

Másnap Diego harminchatszor hívott.

Virágot küldött.

Síró hangüzeneteket küldött.

Olyan üzeneteket írt, amelyek két soron belül megbánásból dühbe fordultak.

„Bocsáss meg, hiba volt.”

„Te is elhanyagoltál engem.”

„Hadd lássam Lucíát.”

„Nem teheted tönkre a családunkat.”

„Camila őrült, ő manipulált.”

„Válaszolj, különben értetek megyek.”

Az utolsót továbbítottam az ügyvédemnek.

Délelőtt tizenegykor Camila feltett egy történetet.

Egy tengerparti fotót.

A lábai a tenger előtt.

A felirat:

„Néha az embernek önmagát kell választania, még ha mások nem is értik.”

Egyszer néztem meg.

Aztán felhívtam a munkahelyét.

Nem azért, hogy kiabáljak.

Nem azért, hogy sértegessem.

A HR-osztályt kértem.

Elmagyaráztam, hogy jogi természetű információkat kell továbbítanom személyes adatok jogosulatlan használatáról, a vezetéknevemmel tett foglalásról és olyan lehetséges egészségügyi kockázatokról, amelyeket nem jelentettek egy olyan úton, amelyet ő céges kiküldetésként tüntetett fel.

Az illetékes nő hangja megváltozott.

— Van dokumentációja?

— Mindenem megvan.

Egy óra sem telt el, amikor Camila hívott.

Ezúttal már nem gúnyosan beszélt.

— Mit műveltél, te ostoba?

— Azt, amit te nem tettél meg. Értesítettem őket.

— Tönkre fogsz tenni.

— Nem, Camila. Te vitted magaddal a saját bukásodat a tengerpartra. Én csak elhoztam a nyugtát.

Üvöltött.

Azt mondta, Diego gyűlöl engem.

Azt mondta, el akart hagyni.

Azt mondta, megkeseredett nő vagyok, aki nem tudta megtartani a férjét.

Végighallgattam, amíg befejezte.

Aztán ezt mondtam:

— Lehet, hogy én nem tudtam megtartani. De te sem tudtál olyat választani, aki megérte volna.

Letettem.

Aznap visszamentem a házamba a nővéremmel, az ügyvédemmel és két rendőrrel, hogy Diego összeszedhesse az alapvető dolgait.

A nappaliban találtuk.

Nem fürdött.

Vörös volt a szeme.

A hotelszalag már nem volt a csuklóján, de fehér nyomot hagyott maga után.

Mintha még a bőre is tudta volna, hogy túl későn próbált rejtegetni valamit.

— Mariana — mondta, amint meglátott. — Nem veszíthetlek el titeket.

Lucía a nővérem mögött maradt.

Nem akart bemenni.

Ránéztem.

— Már akkor elveszítettél minket, amikor azt hitted, veszélybe sodorhatod az életemet, aztán ugyanazzal a hazug szájjal homlokon csókolhatod a lányodat.

— Nem tudtam, mit tegyek.

— Mondhattál volna igazat.

— Féltem.

— Én is. De én nem használtam a félelmemet arra, hogy bárkit megbetegítsek.

Az arcát a kezébe temette.

— Az eredmények?

— Még nem mind jött meg.

Felemelte a fejét.

Egy pillanatra reményt láttam benne.

Gyűlöltem azt a reményt.

Mert nem értem szólt.

Hanem azért, hogy a következményei kisebbek legyenek.

— Remélem, jól leszel — mondta.

— Nincs szükségem arra, hogy reménykedj. Arra van szükségem, hogy aláírd, amit kell, add vissza a kulcsokat, és ne közelíts, amíg nincs jogi megállapodás.

— És Lucía?

— Lucía majd eldönti, mikor akar beszélni veled. Szakember jelenlétében.

— Ellenem fordítod.

— Nem. Kiviszem a becsapódási zónából.

Az ügyvéd közbeszólt.

Diego tiltakozott.

Sírt.

Kérte, hogy beszélhessen velem négyszemközt.

Nem fogadtam el.

Azok a férfiak, akik ennyit hazudnak, imádják a tanúk nélküli szobákat.

Összepakolta a ruháit, az iratait és a számítógépét. Amikor el akarta vinni a laptopot, amelyen megtaláltam az e-maileket, az ügyvéd nemet mondott.

— Ez az eszköz megőrzés alatt marad. Releváns információkat tartalmaz az eljáráshoz.

3. RÉSZ:

Diego gyűlölettel nézett rám.

Akkor tudtam meg, hogy elfogyott a megbánása.

Kevesebb ideig tartott, mint a barnasága.

— Ezt még meg fogod bánni, Mariana.

— Nem annyira, mint te azt, hogy hagytad Camilának használni a vezetéknevemet.

Egy bőrönddel ment el.

Ugyanazzal a drága bőrönddel, amellyel büszkén hazatért.

Csakhogy most már nem utazónak tűnt.

Hanem kiutasított férfinak.

A következő hetek laborok, ügyvédek és csendek keverékéből álltak.

Az első eredményeim negatívak lettek.

Az orvosnő elmagyarázta, hogy néhány vizsgálatot később meg kell ismételni a kimutathatósági idő miatt. Nem tudtam igazán ünnepelni. Úgy éltem, mintha a naptár a torkomba akadt volna.

Minden dátum kő volt.

Minden vizsgálat függőben lévő ítélet.

Lucía terápiára kezdett járni.

Először azt mondta, nem akar az apjáról beszélni. Aztán mindenről beszélt.

Azokról az alkalmakról, amikor látta, hogy üzeneteket töröl.

Arról, hogy Camila drága dolgokat ajándékozott neki, és azt mondogatta: „Anyukád túl komoly.”

Arról, hogy Diego megkérte, ne említsen meg egy videóhívást, mert „anya féltékeny lesz”.

A lányomat falként használták, hogy eltakarják a repedéseket.

Ezt soha nem bocsátottam meg neki.

Egy hónappal később Diego találkozni akart velem egy kávézóban.

Csak azért egyeztem bele, mert az ügyvédem szerint hasznos volt rögzíteni az álláspontját. Bekapcsolt hangrögzítővel mentem.

Soványan érkezett, parfüm nélkül, borostásan.

— Camila elhagyott — mondta köszönés helyett.

Majdnem nevettem.

Majdnem.

— Nem róla jöttem beszélni.

— Letiltott. Azt mondja, minden az én hibám.

— Micsoda meglepetés. Két gyáva veszekszik azon, ki bújt el rosszabbul.

Lesütötte a szemét.

— Én is beteg vagyok.

Ütést éreztem a mellkasomban.

Nem szerelemből.

A valóságtól.

— Sajnálom.

— Ennyi?

— Mit vártál?

— Nem tudom. Valamit.

— Diego, amikor én lehettem beteg, te arra kértél, ne csináljak botrányt.

Könnyek gyűltek a szemébe.

— Félek.

— Akkor kezeltessed magad.

— Nem akarok egyedül lenni.

Hosszan néztem rá.

Éveken át, ha így összetörtnek láttam volna, felébredt volna bennem az ápoló, a feleség, a nő, aki mindent megold. Az a Mariana elment volna levesért, gyógyszerért, megbocsátásért.

De az a nő is kezelés alatt állt.

A naivitása miatt.

A fáradtsága miatt.

Azért, mert megszokta, hogy gondoskodik arról, aki őt elhanyagolja.

— Nem vagy egyedül — mondtam. — Vannak orvosaid, ügyvédeid és ott van Camila, ha melletted akar lenni. Én már nem vagyok a kórházad.

Diego lehunyta a szemét.

— Soha nem szerettél?

A kérdés mély szomorúságot ébresztett bennem.

— Annyira szerettelek, hogy összekevertem a bizalmat a vaksággal.

— Én még mindig szeretlek.

— Nem. Hiányzik a ház, ahol a hazugságaid kényelmesen aludhattak.

Felálltam.

Megfogta a csuklómat.

Nem erősen.

De eléggé.

Ránéztem.

— Engedj el.

Engedelmeskedett.

Mert most kamerák voltak.

Mert most nem voltam egyedül.

Hónapokkal később a végső vizsgálataim igazolták, hogy jól vagyok.

A labor parkolójában kaptam a hívást. Leültem a járdaszegélyre, és annyira sírtam, hogy egy asszony odajött megkérdezni, szükségem van-e segítségre.

— Nem — mondtam egyszerre nevetve és sírva. — Élek.

Aznap este Lucíával pizzát vettünk.

A nappali padlóján ettünk papírtányérokból, és egy rossz filmet néztünk. Vacsora közben a lányom megkérdezte:

— Meg fogsz bocsátani apának?

Mély levegőt vettem.

— Egy nap majd abbahagyom, hogy cipeljem magammal. De ez nem jelenti azt, hogy ajtót nyitok neki.

Bólintott.

— Én sem akarok még ajtót nyitni.

— Nem is kell.

— És ha rosszabbul lesz?

— A betegsége nem törli el, amit tett. És neked nem kötelességed gondoskodni róla.

Lucía a vállamra hajtotta a fejét.

— Szeretem, hogy a háznak olyan illata van, mint nekünk.

Megint sírtam.

De csak egy kicsit.

Úgy, mint aki meglocsol egy növényt — nem úgy, mint aki fuldoklik.

A válás gyorsabban lezajlott, mint gondoltam.

Diego nem harcolt a házért, mert nem tehette. A felügyeleti jogért sem küzdött túl sokáig, miután előkerültek az üzenetek, amelyekben Lucíát is bevonta a hazugságaiba.

Camila elveszítette a munkáját.

Megpróbált beperelni rágalmazásért, de mindent visszavont, amikor az ügyvédem bemutatta a hotel dokumentumait, az e-maileket és az üzeneteket, amelyekben elismerte, hogy tudott róla.

Soha többé nem beszéltem vele.

A büntetése kevésbé érdekelt, mint a békém.

Utoljára a bíróság előtt láttam Diegót.

Egy padon ült, és a kezét nézte.

— Mariana — mondta — ha visszamehetnék az időben…

Félbeszakítottam.

— Nem mehetsz.

— Tudom.

— Akkor kezdj valami hasznosat azzal, ami maradt. Soha többé ne változtasd a szégyenedet más ember veszélyévé.

Bólintott.

Nem tudom, megértette-e.

Már nem az én dolgom volt megbizonyosodni róla.

Egy évvel az utazás után elvittem Lucíát a tengerpartra.

Nem Tulum városába.

Veracruzt választottuk.

Egyszerű hotel, két ágy, részleges kilátás a tengerre, reggelivel.

Az első reggel mezítláb sétáltunk a homokban. Lucía kagylókat gyűjtött, és kért rólam egy fényképet. Levettem a napszemüvegemet, hagytam, hogy a szél összekócolja a hajamat, és mosolyogtam.

Hosszú idő után először egy tengerparti fotó nem dühöt váltott ki belőlem.

Hanem szabadságot.

Délután, miközben a lányom aludt, megnyitottam az e-mailjeimet, és találtam egy régi üzenetet, amelyet véletlenül archiváltam.

Diegótól jött.

Soha nem olvastam el.

„Bocsáss meg. Nem tudok nélkületek élni.”

Kitöröltem.

Nem gyűlöletből.

Hanem megtisztulásból.

Aztán kimentem az erkélyre, és a vizet néztem.

Arra az éjszakára gondoltam, amikor Diego lebarnulva, magabiztosan hazatért, azt gondolva, hogy én majd csak sírni fogok.

Igen, sírtam.

Persze, hogy sírtam.

Sírtam félelmemben egy kórházban.

Sírtam, amikor láttam, hogy a lányom hátizsákot pakol.

Sírtam, miközben az eredményekre vártam.

Sírtam azért a nőért, aki voltam, azért a feleségért, aki hitt, azért az anyáért, akinek engedély nélkül kellett erőssé válnia.

De nem azért sírtam, hogy ő visszajöjjön.

Azért sírtam, hogy kiűzzem magamból.

Ez volt a különbség.

Lucía felébredt, és kijött hozzám az erkélyre.

— Anya, szomorú vagy?

A tengerre néztem.

Aztán rá.

— Nem. Nyugodt vagyok.

Elmosolyodott.

— Furcsán látszik rajtad.

— Milyen furcsán?

— Úgy, mintha már nem várnád, hogy valaki megérkezzen.

Átöleltem a vállát.

Igaza volt.

Már nem vártam Diegót.

Sem a magyarázatát.

Sem a megbánását.

Sem a büntetését.

Még azt sem vártam, hogy Camila megértse, mit tett.

Csak a naplementét vártam.

A vacsorát a lányommal.

A következő tiszta eredményt.

A következő reggelt hazugságok nélkül.

És ez, mindazok után, több mint elég volt.

Mert egy hűtlen férfi visszatérhet úgy, hogy azt hiszi, a bőröndjében hozza az irányítást.

Beléphet drága parfüm, tengerpart és cinizmus illatával.

Megcsókolhat egy homlokot úgy, mintha nem gyújtott volna tüzet az ágy alatt.

De néha a feleség, akit otthon hagyott, nem csak sírt.

Néha olvasott.

Összerakta a részleteket.

Bizonyítékokat gyűjtött.

Időpontokat foglalt.

És megtanulta azt az egyetlen kérdést, amely képes letörölni a mosolyt az arcáról.

„Tudod, milyen betegsége van?”

Diego tudta.

Camila is.

Én nem.

De most már valami fontosabbat tudok.

Tudom, hogy a testem soha többé nem lesz senki területe.

Tudom, hogy a lányom soha többé nem lesz ürügy egy rothadó család fenntartására.

És tudom, hogy amikor egy hazugság betegséget hoz magával, a gyógyulás nem mindig egy klinikán kezdődik.

Néha egy konyhában kezdődik, egy sárga dossziéval az asztalon, egy csésze kihűlt kávéval és egy nővel, aki végre nem azt kérdezi többé, miért árulták el…

hanem elkezdi eldönteni, hogyan menti meg önmagát.