Hajnali öt volt. Rosa nagymamámnak segítettem kivinni a churrosos kosarat, amikor egy fekete autó hirtelen lefékezett a ház előtt. Egy nő szállt ki belőle piros magassarkúban, két kezébe fogta az arcomat, és sírva azt mondta: — Tomás, kisfiam… én vagyok az anyád. Érted jöttem.

1. RÉSZ

A nagymamám elejtette a forró olajjal teli edényt.

Az olaj a lábára ömlött.

Nem sikított.

Csak nézte azt a nőt.

És olyan fehér lett, mint a liszt.

Tizenhét éves voltam. Tizenhét éve hordtam vizet. Tizenhét éve árultam churrost a piac sarkán. Tizenhét éve aludtam egy rozoga priccsen az egyetlen nő mellett, akit valaha ismertem. És most ez a drága parfümöt viselő asszony azt mondta nekem: „kisfiam”.

A lábam megrogyott.

Ordítani akartam.

De nem jött ki hang a torkomon.

A nagymamám csak egyetlen szót suttogott, olyan halkan, hogy alig hallottam:

— Lorena.

És ez a szó úgy hangzott, mintha valaki ott, előttem tépett volna ki egy darabot a mellkasából.

Lorena engedély nélkül lépett be. Úgy, mintha az övé lenne a ház. A drága táskájából elővett egy új telefont, márkás sportcipőt és egy borítékot tele zöld dollárokkal. Mindent letett arra a faasztalra, ahol a nagymamám már azelőtt is lisztet gyúrt, hogy én megszülettem volna.

— Ott saját szobád lesz, kisfiam. Jó iskola. Apád, Kevin is vár rád.

Mosolyogva mondta.

Úgy, mintha cukorkát kínálna egy kisgyereknek.

A nagymamám még mindig az ajtófélfát markolta. Nem szólt semmit. Az ujjai teljesen elfehéredtek. Lorena ekkor a válla fölött ránézett, azzal a piros magassarkús, kicsinyes mosolyával, és odavetette:

— Maga megtette a dolgát, doña. Most már én viszem el.

A szívem a torkomban dobogott.

Nem a mellkasomban. A torkomban.

Aznap éjjel a nagymamám mellém feküdt a priccsre, ahogy akkor, amikor kicsi voltam és rémálmaim voltak. Megfogtam a kezét a sötétben. Éreztem a bőrkeményedéseket. A csontjait. A negyven évnyi hajnali négyes churrossütés égésnyomait.

— Nagyi —suttogtam— szeretsz engem?

Sokáig hallgatott.

Aztán hang nélkül sírni kezdett.

Tizenhét év alatt soha, soha nem éreztem, hogy a nagymamám sír. Most erősebben szorította meg a kezemet, mint valaha, és négy szót suttogott:

— Jobban, mint magamat.

Végigfutott a hideg a hátamon.

Hajnali háromkor meghallottam, hogy Lorena telefonja kint rezeg. Egyszer. Kétszer. Háromszor. Mezítláb felkelt, kiment az udvarra, és amerikai akcentussal suttogni kezdett. Úgy tettem, mintha aludnék. De három szót elkaptam, amelyek úgy fúródtak belém, mint az üvegszilánkok:

— Kevin, mindjárt megvan.

Másnap elmentem doña Carmelához, a nagymamám régi komájához, aki már az idők kezdete óta ismerte őt. Hatkor kopogtam be hozzá. Az öregasszony ráncos keze közé fogta az arcomat, könnyes szemmel nézett rám, és tizenhét év után először kimondta:

— Kisfiam. Az a nő nem érted jött.

— Akkor miért?

— A pénzért.

Elővett egy fiókból egy madzaggal átkötött cipősdobozt, és a kezembe adta.

— A nagymamád ezt tizenhét évig egyedül cipelte. Azért, hogy te nyugodtan élhess. Nem hallgathatok tovább.

Kinyitottam a dobozt.

Régi levelek voltak benne. Egy elszakadt fotó. És egy boríték kórházi fejléccel. Remegő kézzel kihúztam belőle a papírt.

Keresztlevél volt.

Az én nevem állt rajta: Tomás.

Alatta pedig az anyám neve.

Nem Lorena volt odaírva.

Hanem Elena.

— Ki az az Elena? —kérdeztem szétesett hangon.

Doña Carmela megfogta az arcomat.

— Az igazi anyád, kisfiam. Lorena húga. Meghalt, amikor világra hozott téged. Lorena akkor az Egyesült Államokban élt Kevinnel, és nem lehetett gyerekük. Amikor a húga temetésére hazajött, meglátott téged a nagymamád karjában, és üzletet látott benned. Azt mondta Kevinnek, hogy te az ő fiuk vagy. Tizenhét éven át pénzt vett fel utánad. Most pedig Kevin meg akar ismerni. Ezért jött, hogy elvigyen. Nem szeretetből, kisfiam. Hanem hogy ne veszítse el a csekkeket.

A papír kiesett a kezemből.

Nem sírtam.

Annál rosszabb történt.

Valami eltört bennem, aztán teljesen elnémult.

Lassan mentem haza. Összeszorított fogakkal. Amikor megérkeztem, Lorena az udvaron állt háttal nekem, telefonált és nevetgélt. A nagymamám a lisztes asztalnál ült, feldagadt szemmel, és cukrot tisztogatott, mintha semmi sem történt volna.

Meglátta, hogy belépek.

Meglátta az arcomat.

És tudta, hogy már tudom.

Lesütötte a szemét a földre. A vállai összeroskadtak. Aztán kimondta azt a mondatot, amelyet tizenhét éve nyelt vissza:

— Bocsáss meg, kisfiam. Nem tudtam, hogyan mondjam el.

Lassan odamentem hozzá.

Letérdeltem elé.

Megfogtam mindkét kezét. Azokat az égett kezeket. A hegekkel teli kezeket. A kosárhordástól kemény, repedezett tenyereket. A körmei alatt megszáradt tésztát. A kezeket, amelyek megfürdettek. Amelyek enni adtak. Amelyek elkaptak, amikor leestem a bicikliről. Amelyek tizenhét éven át minden este értem imádkoztak.

És megcsókoltam az ujjperceit.

Egyenként.

A nagymamám remegni kezdett.

— Tomás… —suttogta.

— Nem, nagyi.

— Kisfiam, az anyád…

— Te vagy az anyám.

Az arca összetört.

A hátam mögött meghallottam Lorena piros magassarkúinak kopogását. Hallottam, ahogy a drága táskája a földre esik. Hallottam éles hangját:

— Kisfiam, ne hallgass az öregasszonyra. Gyere, indulunk, délben megy a gép.

Nem fordultam hátra.

Továbbra is térdeltem.

Még erősebben szorítottam a nagymamám kezét.

És hátra sem nézve, a legnyugodtabb hangon, amit valaha hallottam magamtól, válaszoltam annak a nőnek, aki tizenhét éven át az én nevemen vett fel csekkeket:

— Asszonyom. Az én anyám tizenhét éve meghalt, amikor megszült engem. Az anyám ennek a falunak a temetőjében nyugszik. És az a nő, aki eltemette, aki engem a karjában hordott, aki felnevelt, aki enni adott, miközben maga arra sem emlékezett, hogy létezem… Ő AZ.

Felnéztem a nagymamámra.

Úgy nézett rám, mintha életében először látná meg őt valaki igazán.

Mögöttem Lorena piros cipője hátralépett egyet. Aztán még egyet. Aztán mozdulatlan maradt. Kevin telefonja megszólalt a táskájában. Nem vette fel. A nagymamám két kézzel szorította az enyémet, kinyitotta a száját, és negyven évnyi csendtől megtört hangon kimondta azt a mondatot, amelyet azóta őrzött magában, hogy a lánya, Elena a karjaiban halt meg, és csak egyetlen dolgot kért tőle.

2. RÉSZ

A nagymamám megszorította a kezemet mindkét kezével. Úgy, ahogy akkor, amikor hatévesen megtanított imádkozni. Lehunyta a szemét, és kimondta azt a mondatot, amelyet tizenhét éve hordott a mellkasában, mint egy szöget:

— Anyád, Elena azt kérte tőlem, hogy soha ne mondjam el neked, ki volt ő, kisfiam. Hogy ne úgy nőj fel, hogy egy szellemet keresel.

Úgy éreztem, mintha a föld beszakadna a térdem alatt.

Lorena a hátam mögött szárazon felnevetett. Az a fajta nevetés volt, ami nem is nevetés, hanem kés.

— Jaj, doña, micsoda szappanopera. Végeztünk már? Mert délben indul a gép, és ennek a kölyöknek még alá kell írnia pár papírt a bevándorlásnál.

Ez a szó.

Kölyök.

Pont az a szó, amellyel doña Carmela szerint Lorena beszélt rólam, amikor azt hitte, senki sem hallja.

Lassan felálltam.

Lesöpörtem a port a térdemről.

És életemben először úgy néztem annak a piros magassarkús nőnek a szemébe, hogy nem hajtottam le a fejem.

— Milyen papírokat, asszonyom?

Lorena megigazította a táskáját a vállán. Azzal a drága fogorvosi mosollyal mosolygott, amilyen azoknak van, akik a határ túloldalán élnek.

— A te papírjaidat, kisfiam. Anyakönyvi kivonat, útlevél, gyámság. Felnőtt dolgok. Te ezt nem érted.

— Magyarázza el.

— Tomás, ne makacskodj. Szállj be az autóba.

— Magyarázza el.

A nagymamám mögöttem felállt a székről. Lassan, egyik kezével a lisztes asztalra támaszkodva. Hallottam a csontjai roppanását. Negyven év kosárcipelés. Negyven év hajnali háromkor kelés. Negyven év tűrés.

Mellém lépett.

És anélkül, hogy Lorenára nézett volna, elvette az asztalról azt a madzaggal átkötött cipősdobozt, amelyet doña Carmela adott nekem reggel.

Rátette a lisztre.

Kioldotta a madzagot.

Három dolgot vett elő.

Egy keresztlevelet Elena Margarita Ríos Salgado nevére, az igazi anyám nevére.

Egy halotti anyakönyvi kivonatot 2008. március 4-ről, arról a napról, amikor én megszülettem, anyám pedig meghalt.

És egy megsárgult borítékot a mexikói konzulátus houstoni, texasi fejlécével. Lepecsételve. Bontatlanul.

Lorena abbahagyta a mosolygást.

A piros cipője hátralépett.

Csak egy lépést.

De én láttam.

— Mit keres itt ez a boríték? —kérdezte, és először remegett meg a hangja.

A nagymamám nem válaszolt. Lisztes ujjaival megfogta a borítékot, lassan felnyitotta, mintha üvegből lenne, és kivett belőle két összehajtott lapot.

Nekem adta.

— Olvasd el, kisfiam. Hangosan. Hogy ez az asszony is hallja, mit üzent neki anyád, Elena a temetőből.

Lorena táskája kiesett a kezéből.

Nem hajolt le érte.

Remegő kézzel széthajtottam a lapokat. Egy fiatal nő kézírása volt. Dőlt betűk. A kék tinta néhol elmosódott, mintha sírás közben írta volna.

Olvasni kezdtem.

— „Anya, ha ezt a levelet olvasod, én már nem vagyok. Az orvos azt mondta, súlyos preeklampsziám van, és lehet, hogy nem élem túl a szülést. Ezért írok neked titokban, a kórházból, mielőtt a nővérem, Lorena megérkezik Houstonból…”

Lorena térde megremegett.

Megkapaszkodott az ajtófélfában.

Tovább olvastam.

— „Anya, ne add oda Lorenának a fiamat. Kérlek. Tudom, hogy rohanni fog, amint megtudja. Nem azért, mert szeret engem, hanem mert Kevin és ő évek óta papírokat akarnak egy gyerekről, hogy odakint támogatást kapjanak. A legutóbb, amikor Mexikóban jártam, a szemembe mondta, anya. Azt mondta, ha meghalok, elviszi őt. Még a nyomtatványai is megvannak.”

Olyan sűrű lett a csend a házban, hogy hallani lehetett a legyeket a kihűlt olaj felett.

— „Anya, ígérd meg, hogy a fiam veled fog felnőni. Hogy reggelente meleg churrost eszik. Hogy megtanul imádkozni lefekvés előtt. Hogy nem tudja majd, hogy léteztem, mert ha tudná, keresne engem, és nem akarom, hogy egy olyan anya miatt sírjon, aki nem tarthatta őt a karjában. Jobb, ha azt hiszi, hogy te vagy neki minden. Te VALÓBAN minden leszel neki, anya. Már most is az vagy. Még mielőtt megszületne.”

Remegni kezdett a hangom.

De nem álltam meg.

— „És ha Lorena egyszer megjelenik, hogy elvigye, add oda neki ezt a levelet. Olvassa el ő maga, amikor elég idős lesz hozzá. Tudja meg, hogy a nagynénje pénzért jött, nem szeretetből. És döntse el ő. Csak egy dolgot kérek tőled, anya. Egyetlenegyet. Vigyázz rá helyettem. És mondd meg neki, amikor eljön a nap, hogy az anyja, Elena három percig szerette őt. Azalatt a három perc alatt, amíg a karomban tarthattam, mielőtt lehunytam a szemem. És az a három perc elég volt ahhoz, hogy egy egész örökkévalóságig szeressem.”

Leengedtem a papírt.

Nem kaptam levegőt.

A nagymamám a szája elé tette a kezét. Az egész teste remegett. De nem sírt. Ennek a nőnek már nem maradtak könnyei. Mindet elhasználta tizenhét évvel korábban, egyedül, ugyanezen a földpadlón, amikor egy újszülöttet vett a karjába, miközben a lánya a szeme előtt halt meg, és egy ígéretet kért tőle.

Lorena addigra a földön ült.

A piros cipője ferdén állt.

A sminkje elfolyt.

— Nem úgy van, ahogy látszik —mondta halkan.

Felnéztem rá.

— Asszonyom. Mennyi pénzt vett fel az amerikai kormánytól az én nevemben tizenhét éven át?

Lorena nem válaszolt.

— Mennyi volt, asszonyom?

— Tomás, te nem érted, hogyan működik ez odakint…

— MENNYI?

A nagymamám a vállamra tette a kezét.

— Kisfiam. Nyugodj meg. Te ne mocskold be magad.

De én már nem tudtam megállni.

3. RÉSZ

Tizenhét év vízhordás. Tizenhét év alvás a priccsen. Tizenhét év, amíg azt néztem, hogy a nagymamám a forró olajban égeti szét a kezét, miközben ez az asszony Houstonban piros magassarkút vett azokból a csekkekből, amelyeken az én nevem állt. Az én nevem. Tomás Ríos. Az a név, amelyet anyám, Elena még három perccel a halála előtt ki tudott suttogni.

Kimentem az udvarra.

Elővettem a régi telefont, amelyet a nagymamám az előző karácsonyon vett nekem a félretett pénzéből. Nyolcszáz pesóba került a piacon. A kijelzője megrepedt, amikor egyszer elejtettem churrosárulás közben.

Felhívtam az egyetlen számot, amelyet doña Carmela reggel a cipősdoboz hátuljára írt.

A harmadik csörgésre egy férfihang szólt bele.

— Mauricio Beltrán ügyvéd. Tessék.

— Ügyvéd úr. A nevem Tomás Ríos. Doña Rosa Salgado unokája vagyok. A nagynéném, Lorena tizenhét éven át az én nevemben vett fel pénzt az Egyesült Államokban, az anyámnak adva ki magát. Az igazi anyám meghalt, amikor megszülettem. Megvan az anyakönyvi kivonat. Megvan a levél. Vannak tanúk a faluban.

Csend lett a vonal túlsó végén.

Aztán egy hosszú sóhaj.

— Fiam. Betöltötted már a tizenhetet?

— Igen, ügyvéd úr.

— Hajlandó vagy hivatalos feljelentést tenni?

Visszanéztem a ház felé. A nagymamám az ajtóban állt. A keze lisztes volt. A lába még mindig vörös az aznapi olajtól. Úgy nézett rám, mintha én lennék a nap.

— Igen, ügyvéd úr. Hajlandó vagyok.

— Még ma gyere be az irodámba. Avenida Hidalgo 47. Hozd a nagymamádat és az iratokat. Ne mondd el a nagynénédnek, hová mész. Hadd higgye, hogy már győzött.

Letettem.

Visszamentem a házba.

Lorena még mindig a földön volt. De már igazította a haját. Már felvette a táskáját. Már visszarakta azt az „én irányítok mindent” arcot, amelyet azok viselnek, akik fél életükön át hazudtak.

— Tomás, kisfiam, gyere, beszéljünk felnőtt módjára —mondta féloldalas mosollyal—. Én sok mindent megadhatok neked, amit a nagymamád nem. Egyetemet. Autót. Saját fürdőszobás szobát. Gondold át jól, mielőtt itt maradsz rohadni a churros mellett.

A nagymamám lehajtotta a fejét.

És abban a pillanatban éreztem, ahogy az utolsó csepp tisztelet is, ami még bennem maradt iránta, lehullik a földpadlóra és porrá válik.

Közelebb léptem.

Lassan.

Egészen elé álltam.

És életemben először nem egy gyerek, hanem egy férfi száraz hangján szólaltam meg:

— Asszonyom. A nagymamám nem rohasztott engem. A nagymamám embert faragott belőlem. Amit maga rothadásnak nevez, az az egyetlen tisztességes dolog, amit valaha ismertem. És hogy teljesen világos legyen: én nem szállok be semmilyen autóba magával. Sem ma. Sem holnap. Soha. Ma délután Beltrán ügyvéddel feljelentést teszek személyazonosság-lopásért, az amerikai kormány megkárosításáért és kiskorú után járó támogatás ellopásáért. És ha Kevin meg akar ismerni, jöjjön ide. Ide, erre a földpadlóra. És magyarázza el nekem a szemembe nézve, miért fizetett tizenhét évig egy fiú után, akiről tudta, hogy nem az övé.

Lorena elsápadt.

Olyan fehér lett, mint a nagymamám volt aznap reggel, amikor kiesett a kezéből az olajos edény.

És abban a másodpercben megértettem valamit, ami jobban fájt, mint az egész hazugság.

Kevin tudta.

Kevin a kezdetektől tudta.

Kevin soha nem hitte, hogy én a fia vagyok.

Ez két ember üzlete volt. Lorena papírokat szerzett. Kevin támogatást vett fel. Én pedig, messze tőlük, egy névtelen faluban csak egy szám voltam egy amerikai nyomtatványon.

Lorena felkapta a táskáját.

Az ajtó felé indult anélkül, hogy rám nézett volna.

Mielőtt kilépett, még egyszer visszafordult. Utoljára. Száraz szemmel. Könnyek nélkül. Szégyen nélkül. És azt mondta, amivel mindent megerősített:

— Ezt még megbánod, kölyök. Az amerikai ügyvédek reggelire eszik az olyanokat, mint te.

Én nem válaszoltam.

A nagymamám igen.

A nagymamám, aki tizenhét év alatt soha nem emelte fel a hangját. Aki suttogva imádkozott. Aki még akkor is bocsánatot kért, ha valaki rálépett a lábára. A nagymamám egy lépést tett előre. Megtörölte a kezét a kötényében. Úgy nézett Lorenára, ahogy egy pap néz az ördögre, mielőtt kiűzi egy házból.

És a legnyugodtabb hangon, amit valaha hallottam tőle, azt mondta:

— Lorena. A lányom, Elena megbocsátott neked, mielőtt meghalt. Én nem. Takarodj a házamból.

Lorena kiment.

A fekete autó beindult.

És tizenhét év után először lett csend a nagymamám házában úgy, hogy közben senki sem halt meg.

Nyolc hónap telt el.

Beltrán ügyvéd elvégezte a munkáját. Lorenát a houstoni repülőtéren tartóztatták le két szövetségi elfogatóparanccsal: jogosulatlan támogatásfelvétel és kiskorú személyazonosságának meghamisítása miatt. Kevin bűnösnek vallotta magát, hogy ne kelljen börtönbe mennie. Vissza kellett fizetniük az amerikai kormánynak négyszázkilencvenezer dollárt. Majdnem tízmillió pesót. Tizenhét év havi csekkjeit, amelyeket piros magassarkúkra, fekete Suburbanre és egy houstoni külvárosi házra költöttek, amit most el fognak venni tőlük.

4. RÉSZ

Nekem az amerikai bíró kártérítést ítélt meg.

Nem a teljes összeget. Azt az amerikai kormány megtartotta.

De lelki sérelemért kaptam valamennyit.

Harminckétezer dollárt.

Hatszázezer pesót.

Aznap, amikor megérkezett a csekk, a nagymamám hajnali ötkor churrost sütött, mint mindig.

Beléptem a borítékkal a kezemben.

Letettem a lisztes asztalra.

Ránézett. Megtörölte a kezét a kötényében. Óvatosan kinyitotta, mintha ostya lenne. Kivette a papírt. Meglátta a számokat. Aztán szó nélkül visszatette a borítékba.

— Nagyi, ez a tiéd —mondtam.

Megrázta a fejét.

— Nem, kisfiam. Ez a tiéd. Te szenvedted el.

— Te jobban szenvedtél, nagyi. Tizenhét évig. Egyedül. Úgy, hogy közben attól féltél, Lorena egyszer visszajön és elvesz engem. Úgy, hogy senkinek sem mondhattad el. Úgy, hogy egyetlen nyugodt éjszakád sem volt. Ez többet ér hatszázezer pesónál. Ezt a világ összes pénze sem fizetheti meg. De ez az egyetlen, amit én most adhatok neked.

Hallgatott.

Sokáig.

Aztán két, hegekkel teli kezébe vette a borítékot. Leült a konyhai székre. A kezébe temette az arcát. És tizenhét év alatt másodszor sírt előttem a nagymamám.

De most nem fájdalomból sírt.

Most azért sírt, mert végre megpihenhetett.

Abból a pénzből új tetőt raktam a házra. Vettem neki egy négyégős tűzhelyet, hogy többé ne égesse meg magát azzal a régi edénnyel. Vettem neki egy rendes ágyat új matraccal, hogy végre ne a priccsen aludjon. És vettem neki valamit, amit soha nem kért tőlem, de tudtam, hogy a lelke mélyén vágyik rá: egy kicsi, egyszerű aranygyűrűt kék kővel, pontosan olyat, amilyen anyám, Elena kezén volt az egyetlen megmaradt fotón.

A hatvankettedik születésnapján húztam az ujjára.

És azt mondtam:

— Nagyi. Ez anyámtól, Elenától van. A temetőből üzeni neked: betartottad az ígéretet.

A nagymamám a ráncos kezére nézett.

A kis gyűrűre.

És három szót suttogott, ugyanolyan halkan, mint azon az éjszakán, amikor azt mondta: „jobban, mint magamat”:

— Köszönöm, lányom.

Leültem mellé.

Megfogtam a kezét.

— Nagyi. Én a fiad vagyok. Az unokád, igen. De a fiad is. És amíg én lélegzem, te többé nem kelsz fel hajnali háromkor churrost sütni. Én kelek fel. Én gyúrok. Én viszem a kosarat. Te ülsz. Te nézed, ahogy dolgozom. Tartozom ezzel neked. Neked és Elenának.

A nagymamám rám nézett.

És kimondta azt a mondatot, amelyet a síromig magammal viszek:

— Kisfiam. Anyádnak, Elenának három perce volt veled. Nekem tizenhét évem. És mégis mindkettőnknek ugyanaz a szerencséje. Mindketten téged kaptunk.

Ma huszonkét éves vagyok.

Van egy kis pékségem a piac sarkán. A neve: „Elena és Rosa”. Churrost, conchát, oreját és novemberben halottak napi kenyeret árulunk. A nagymamám már nem cipel kosarat. Fonott széken ül az ajtóban, és számolja a visszajárót. Hetvenhét éves. Lassan jár. De jár.

Lorenát azóta sem láttam.

Kevint sem.

Nincs rájuk szükségem.

Anyámtól, Elenától három dolog maradt rám: egy elszakadt fénykép, egy megsárgult levél, és az a három perc, amíg szeretett, mielőtt lehunyta a szemét.

A nagymamámtól, Rosától pedig negyvennégy év forró olaj maradt rám, égett kezek, liszt a körmök alatt, és egy ígéret, amelyet csendben tartott meg, miközben a világ észre sem vette őt.

Néha, amikor hajnali ötkor tésztát gyúrok, és hallom, ahogy a nagymamám halkan horkol az új szobájában, egy dologra gondolok.

Az igazi szeretet nem kiabál.

Nem fekete autóval érkezik.

Nem piros magassarkút visel.

Nem ígér egyetemet és saját fürdőszobás szobát.

Az igazi szeretet gyúr.

Kosarat cipel.

Negyven évig kitart.

És amikor megkérdezik tőle, miért tette, nem szép szavakkal válaszol.

Hanem megmutatja az égett kezeit, és halkan azt mondja:

— Mert jobban szerettelek, mint magamat.

Ennyi, Elena anya.